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L’amour se glisse dans le pli de ses yeux…s’ils sont bleus, c’est tant mieux. Recouverte d’un camaïeu de noir, Marie-Jeanne Besseyrot semblait se déplacer sur une fine planche à roulettes. De dos, trônant comme détaché de la voûte de ses épaules, son chignon laissait échapper les étincelles de ses épingles touchées de plein fouet par le soleil de la vallée du Lot. La cuisson des bruyères venait jusqu’au fond des narines soutirer un éternuement. La porte franchie, nous nous placions dans le compromis de lumière et de chaleur que proposait la plus grande des fenêtres qui penchait vers le ruisseau …

Depuis le temps, tout se déroule d’égale manière sur le plateau de l’Aubrac. Tout y est fait de mains posées, mises à plat pour que le vent passe en glissant sur les herbes ou sur la neige.

Il était écrit qu’il serait là pour l’écouter et l’entendre sans cesse comme une punition, tellement rien de sa vie de « cantales » ne lui paraissait réversible.

Tout était là sans fin

L’eau est tombée en torsions de serpillière jusqu’au moment où la nature parut entièrement lavée. Du haut des arbres jusqu’au bas des herbes, tout n’était que miroitement de lumière soudainement réapparu et soulevant le store pour observer le bain du chat.

Sur les chemins, de larges flaques dessinaient des continents d’une telle transparence que j’aurais pu envisager y boire si j’avais eu suffisamment soif pour oublier ce qui m’entourait.

L ‘A.M.T.A. est heureuse de vous annoncer le mise en  ligne régulière de l’ensemble des nouvelles contenues  dans l’ouvrage « Les Passeurs » d’André Ricros à compter du 3 août ! Lire André Ricros est toujours une bonne surprise. Trop souvent la littérature de table n’est pas assez oxygénée. Chez lui, on dirait bien l’inverse. Il écrit dans les angles, sous le vent, sur les genoux. Vieille habitude de collecteur, son premier métier. André Ricros est un conteur. Pas un raconteur. Peu lui importe l’esbroufe. Il veut du vrai en habit de soirée. Un sonneur de cloches à haute définition cosmique. Un …